Leveza ao quadrado

Vê as flores, estas fiéis à terra, mesmo com vento,

às quais emprestamos destino, nós na margem do destino a passar —

mas quem sabe! Quando elas lamentam seu murchar,

pertence-nos a nós ser seu lamento!

Tudo quer pairar. Circulamos pesados,

sobre as coisas nos colocamos, com os pesos encantados;

oh que mestres devoradores somos para as coisas sem ânsia,

porque são capazes de uma infinita infância.

Se alguém as levasse ao íntimo do sono e lá dormisse

a fundo com as coisas —: oh, como leve acordaria,

diferente para um dia diferente, saído do fundo comum e dormente.

Ou talvez nesse lugar ficasse, talvez tudo florisse

exaltando o convertido, que agora com elas se parecia,

das irmãs do silêncio no vento da planície verdejante.

Rilke, Os Sonetos a Orfeu, trad. Maria Teresa Dias Furtado

Flor para ler devagar

Músculo de flor que à anémona abriu

manhãs de prado, gradualmente,

até que no seu colo a polifónica luz floriu

dos céus sonoros caindo levemente,

na silente flor-estrela, o músculo em tensão

do acolhimento ilimitado, sem prazo,

por vezes tão repleto de plenitude e atenção

que o sinal de descanso do ocaso

mal pode devolver-te as retraídas

orlas da corola vividas:

tu, que és decisão e vigor de tantos mundos!

Nós, violentos, duraremos mais tempo, profundos.

Mas quando, em qual de todas as vidas,

somos nós finalmente abertos e receptivos, fecundos?

Rilke, Os sonetos a Orfeu, trad. Maria Teresa Dias Furtado