Um dos meus heróis

Yet Julia's very coldness still was kind,       

And tremulously gentle her small hand     

Withdrew itself from his, but left behind

A little pressure, thrilling, and so bland  

And slight, so very slight, that to the mind      

'Twas but a doubt  

Lord Byron, Don Juan, canto I, estância LXXI

Morreu na Grécia em 1824 a lutar contra a tirania otomana. Não andou por lá a pilhar o que pôde, como outros aristocratas ingleses. Teve várias/os amantes e cometeu incesto. A sua biografia está recheada de episódios deliciosos, como este: consta que, depois da publicação de Childe Harold's Pilgrimage, as nobres londrinas lhe apareciam nuas em casa sem que ele as tivesse convidado. Mas não termina aqui: depois do coito, Byron retirava-lhes uma porção de pelos púbicos (os troféus das conquistas).

Lord Byron, acérrimo defensor da liberdade e poeta maldito, terá dito certa vez: «se o mundo é composto por tantos planetas, estrelas e é infinito, porque me hei de preocupar com um átomo?». Há dias assim, em que tudo se parece com átomos.