Sinto-me frequentemente comovido sem me mover

Suheir Hammad disse-me      a dor esse professor.

                                  Eu respondi        a dor esse ladrão.

Ensinou-me a desejar ser um macaco

a catar piolhos na cabeça do meu irmão

em vez        disto aqui        smokings e conversa.

Desfaço-me em desculpas,

                arrependido em geral.

A culpa é muitas vezes minha

por ter uma dúzia de cavalos mortos sob a cama,

poemas cheios de remorsos para os analfabetos em remorsos.

Isto não é sequer                                    uma metáfora

              nem sequer uma facada               nem uma pedra.

Os meus amigos dizem-me que preciso de falar,

explicando o assassino ao assassinado — Doutor,

e se eu lhe dissesse que desconfio

da civilização e dos civilizados,

que prefiro        catar piolhos na cabeça do meu irmão

          a catar        a sanidade na minha?

A dor esse professor, e a vergonha uma bússola.

          Sinto-me frequentemente comovido sem me mover.

Preferia arrancar a maçã

da minha própria garganta        Quero

                            arrancar a maçã

da minha própria garganta. Quero a minha voz

sem voz. Ponham jóias nas minhas órbitas

e fingirei que consigo ver.

O inglês considera o sentimentalismo piroso,

                        raramente deixa as sirenes respirar,

e eu insisto neste oxigénio.

Só posso descrever esta culpa

com comparações que a invalidariam.

Já não quero usar a linguagem, já não

                        quero usar a língua.

Nos últimos anos encarei os aeroportos

como casas funerárias —

levando a bordo os meus cavalos mortos

novas cidades                                            novos drones.

Gostava de ser um proprietário

dos inquilinos na minha cabeça. Gostava de poder

chular a minha dor                                 e endurecer.

A dor esse professor        e eu nunca aprendo.

Mohammed El-Kurd, Rifqa