Panfleto

A fúria silenciosa garatuja no lado interior das paredes.

Árvores de fruto em flor, o cuco canta.

É a anestesia primaveril. Mas a fúria silenciosa

pinta slogans na garagem do fim para o princípio.

Vemos tudo e nada, bem direitos como periscópios

manobrados pela tímida tripulação dos infernos.

É a guerra dos minutos. O sol abrasador

cai sobre o hospital, silo de estacionamento da dor.

Nós, pregos vivos pregados na sociedade!

Um dia libertar-nos-emos de tudo.

Sentiremos a aragem da morte nas nossas asas

e seremos mais condescendentes e mais selvagens do que até aqui.

Tomas Tranströmer, 50 poemas, trad. Alexandre Pastor