Enquanto se percorre o círculo ocorre pensar: é então esta a arte da representação da História. Assenta numa perspetiva falseada. Nós, os sobreviventes, vemos tudo de cima para baixo, vemos tudo ao mesmo tempo e mesmo assim ficamos sem saber como foi. À volta estende-se o campo ermo onde uma vez cinquenta mil soldados e dez mil cavalos foram abatidos no espaço de poucas horas. Na noite a seguir à batalha devia ouvir-se aqui um coro de estertores e gemidos. Agora, só existe o solo castanho. Que foi feito dos cadáveres, dos restos mortais?
W. G. Sebald, Os Anéis de Saturno, trad. Telma Costa
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